Un día me saqué un moco.
Era reseco, y al liberarle de la prisión de mi nariz se quejó, y yo me quejé porque me dolió. Yo, a diferencia de mucha gente, los tiro. Pero oí una súplica. “No me tires” dijo el moco. Le pregunté porqué. “Tú eres mi padre. Los padres no tiran a sus hijos, a sus creaciones”. Si estuvieras más tierno -dije- todavía te podría pegar en algún pupitre, pero estás reseco. “Yo no tengo la culpa de que vivas en Madrid” contestó enojado. Madrid me gusta, y no lo voy a cambiar por mis mocos. “Pero eres mi creador, mi Dios” contestó desesperado.
Hice una bola con él, y con un rápido movimiento lo mandé lejos de mi vista.
Soy ateo y siempre he estado a favor del aborto.
